Puang Lombo maju satu langkah.
Tidak berteriak.
Tidak mengambil alih.
Hanya berkata satu kalimat yang menghantam lebih keras dari ombak:
“Kalau kau lepaskan kemudi sekarang, kau mati sebagai orang yang ragu.”
Darah Mappitajang berdesir.
Ia menarik napas dalam-dalam. Bukan napas dada—napas perut, seperti yang diajarkan saat berenang menyeberang Liukang. Ia merasakan getaran kemudi, tarikan arus, dan denyut kayu kapal seolah semuanya menyatu di telapak tangannya.
Ia menunggu satu detik.
Dua detik.
Lalu memerintahkan: “Lepas layar satu jengkal. Sekarang!”
Perintah itu gila—di celah sempit, mengurangi daya layar bisa membuat kapal mati di tempat. Namun awak yang paling senior menurut, mungkin karena nada suara Mappitajang tidak lagi ragu, melainkan pasti.
Begitu layar sedikit dilepas, haluan turun setengah derajat. Arus bawah yang tadinya mendorong ke karang kanan justru mengalir di bawah lunas, mengangkat kapal tipis-tipis—cukup untuk melewati tonjolan karang terakhir.
Kapal terayun keras. Semua orang menahan napas.
Lalu… sunyi.
v
Bunyi goresan berhenti. Air kembali mengalir lurus. Di depan, celah mulai melebar. Cahaya laut terbuka seperti pintu yang akhirnya mengalah.
Mereka lolos.
Beberapa awak terduduk lemas. Ada yang tertawa pendek, hampir menangis. Ada pula yang menatap Mappitajang dengan mata berubah—bukan lagi meremehkan, melainkan mengukur ulang.
Puang Lombo akhirnya berbicara, suaranya rendah namun terdengar oleh semua.
“Celah ini tidak memilih orang kuat,” katanya.
“Ia memilih orang yang tahu kapan menahan dan kapan melepas.”
Ia menoleh ke Mappitajang.
“Mulai hari ini, tiada ada lagi yang menyebutmu orang gunung di perahu ini.”
Angin timur kini berembus lebih tenang, seolah ikut lega menyaksikan drama di celah karang telah usai. Kapal meluncur keluar ke perairan terbuka, membawa bilur panjang di lambungnya—sebuah rajah permanen yang akan menceritakan malam itu kepada siapa pun yang memandangnya kelak.
Mappitajang sama sekali tak melihat luka di lambung kapal itu sebagai noktah malu; baginya, goresan itu adalah nisan bagi keraguannya yang telah mati.
Dan jauh di dalam dirinya, ia tahu: jika ia bisa melewati celah Kodingareng–Padaelo, maka samudera luas—dengan segala tipu dayanya—tidak lagi sepenuhnya asing.
v
Puang Lombo tidak langsung berbicara ketika latihan terakhir selesai.
Ia membiarkan perahu terikat, layar diturunkan, dan laut kembali menjadi permukaan yang tenang—seolah tak pernah mencoba membunuh siapa pun. Baru setelah matahari condong ke barat, ia memanggil Mappitajang duduk di atas batu karang yang menghadap ke selat.
“Laut sudah selesai mengajarimu,” kata Puang Lombo tanpa menoleh.
“Bukan karena kau sudah pandai, tapi karena kau sudah tahu kapan harus takut.”
Ia menghela napas panjang.
“Besok pagi, bersampanlah sendiri ke pantai Mangngarabombang. Kemudian pulang ke Bira lewat Darat”
Mappitajang terdiam.
Puang Lombo akhirnya menoleh, matanya tajam namun tidak keras.
“Jangan kaget. Ini bukan hukuman. Ini adalah pelajaran terakhir.”
Ia menunjuk ke hamparan pulau-pulau di Pulau Sembilan yang baru saja menjadi saksi hidup-mati Mappitajang.
“Laut membentuk keberanian. Tapi darat membentuk arah.”
Ia mengetuk dadanya sendiri.
“Pelaut yang hanya mengenal laut akan menjadi buas. Pelaut yang mengenal darat akan menjadi manusia.”
Angin sore menggeser pasir.
“Angin akan membawamu mendarat di Mangngarabombang,” lanjutnya. Jangan langsung ke muara Sungai Tangka.”
Mappitajang terdiam. Ia tahu muara Sungai Tangka adalah jalur resmi—tempat para bangsawan dan utusan biasanya disambut. Namun ia tidak membantah.
“Pijaklah tanah itu dimana kesetiaan membuat orang bertahan lebih kuat.” Puang Lombo berhenti sejenak, seakan memastikan setiap kata terucap jelas.
“Singgahlah di Balangnipa guna merenungi bagaimana kekuasaan selalu ingin bertahan lebih lama dari manusia yang menjaganya, alih-alih untuk mempelajari seni berperang.” katanya pelan.
Ia tersenyum tipis, pahit.
“Benteng mengajarkan satu hal : yang keras selalu runtuh lebih dulu.”
“Dan sebelum kakimu menginjak Balangnipa, kau harus lebih dulu menghadap Tuan Sengngo.”
Nama itu membuat dada Mappitajang bergetar halus.
“Syekh Ibrahim,” ujar Puang Lombo, kini ia menyebut nama lain Tuan Sengngo. “Penyebar agama di tanah Sinjai. Ia tinggal tak jauh dari Pantai Mangngarabombang, dekat mata air yang tak pernah kering meski musim kemarau menggigit.”
Puang Lombo mengambil segenggam pasir, membiarkannya luruh perlahan. “Ilmu pelaut tidak selesai di laut. Ada bagian yang hanya bisa kau pelajari di darat—tentang batas antara kehendak dan pasrah.”
Mappitajang mengangguk, meski belum sepenuhnya mengerti.
“Di mata air dekat masjid yang didirikannya,” lanjut Puang Lombo, “Disana hidup masapi—ikan sidat—datang dan pergi seperti tamu yang tahu waktu. Mereka tidak dipanggil, tidak diusir. Mereka hadir karena keseimbangan.”
Puang Lombo menatap jauh ke arah utara, ke daratan yang masih samar. “Di sanalah jiwamu mengerti mengapa pelaut Bugis menghormati air bukan hanya sebagai jalan, tetapi sebagai saksi.”
Ia menoleh tajam. “Setelah itu barulah kau menuju Balangnipa.”
Tangannya kemudian menunjuk ke arah bukit.
“Patokan perjalananmu adalah Bukit Gojeng.”
“Bukit itu tidak hanya mengajarkan jarak. Ia juga penanda waktu dari ribuan tahun lalu”
Puang Lombo menatap jauh.
“Dari ketinggian, perhatikan betapa kecil perahu, kerajaan, dan dendam. Kalau hatimu masih panas setelah melihat itu, berarti laut belum selesai denganmu.”
Ia menarik napas.
“Kau lalu harus masuk ke tanah Kajang.”
Nama itu diucapkan dengan suara lebih rendah.
“Ammatoa tidak akan mengajarimu pelayaran. Mereka akan mengajarimu batas.”