Yusuf didorong masuk ke ruang darurat dengan tandu yang rodanya berdecit tajam di lantai marmer rumah sakit. Darah masih menetes dari dadanya, meninggalkan jejak merah yang langsung dibersihkan oleh petugas kebersihan yang sudah siaga. Pintu ruang darurat dibanting terbuka. Di dalam, lampu-lampu Tone menyala terang, menerangi meja operasi dan peralatan medis yang sudah disiapkan.
"Tekanan darahnya turun!" teriak salah satu tim medis. "Racunnya menyebar lebih cepat dari perkiraan!"
"Berapa banyak darah yang hilang?"
"Terlalu banyak. Siapkan transfusi sekarang!"
Kepala tim medis—seorang pria paruh baya dengan kacamata tebal dan jubah putih yang sudah berlumuran darah—menoleh ke arah pintu. Salah satu panitia turnamen berdiri di sana, wajahnya pucat. "Kau. Kabari Raja Saladin. Sekarang."
Panitia itu mengangguk cepat, lalu berlari keluar. Tangannya gemetar saat meraih alat komunikasi khusus dari sakunya—bukan alat biasa, tapi perangkat berlapis emas dengan segel kerajaan di sisi belakangnya. Hanya digunakan untuk keadaan darurat. Hanya digunakan untuk menghubungi Istana secara langsung.
Ia menekan tombolnya. Suara statis. Lalu sebuah suara berat menjawab.
"Ini Wuza, tangan kanan Raja Saladin. Ada perlu apa?"
Panitia itu menelan ludah. "Yusuf Saladin. Menjalani perawatan darurat. Ada usaha pembunuhan... dilakukan oleh algojo dari Babylbek. Yufa Syalmi."
Keheningan di ujung saluran. Hanya satu detik. Tapi terasa seperti selamanya.
"Apa?!" Suara Wuza berubah—lebih keras, lebih tajam. "Di mana pelakunya?!"
"Saat ini pelakunya sedang dalam pengejaran."
"Pelakunya kabur?!"
"Kami... kami tidak bisa menangkapnya segera. Dia melompat ke atap. Penjaga masih—"
Panitia itu tidak sempat menyelesaikan kalimatnya. Tangannya yang memegang alat komunikasi tiba-tiba direbut. Ia menoleh, siap protes, tapi kata-katanya mati di tenggorokan.
Lidza berdiri di sampingnya. Wajahnya tidak menunjukkan emosi—tenang, datar, seperti biasanya. Tapi ada sesuatu di matanya. Sesuatu yang berbeda. Sesuatu yang lebih dingin.
"Ini Lidza, anggota Camp Zaheer." Suaranya tidak bergetar. "Aku akan segera mengejar Yufa Syalmi. Aku butuh izin untuk menggunakan teknik terlarang Ulqoruya."
Panitia itu membelalak. "Camp Zaheer..."
Di ujung saluran, Wuza terdiam. Lidza bisa mendengar napasnya—berat, terukur, seperti seseorang yang sedang menimbang keputusan yang tidak bisa diambil dengan gegabah.
"Kau... putri Sultan Contipel," kata Wuza akhirnya. Bukan pertanyaan. Pernyataan.
Lidza tidak membantah. Tidak mengiyakan. Hanya menunggu.
"Hanya sedikit orang yang tahu teknik itu. Lebih sedikit lagi yang diizinkan menggunakannya. Kau tahu risikonya."
"Aku tahu."
"Baiklah."
Wuza menghela napas panjang. Lidza bisa mendengar suara pintu yang terbuka di latar belakang—mungkin seseorang masuk ke ruang tahta. Mungkin Saladin sendiri.
"Aku berikan izin itu. Atas nama Raja Saladin dan Otoritas Darurat Kerajaan Sahravar. Gunakan teknik Ulqoruya."
Lidza menutup matanya sejenak. "Terima kasih."
Ia menyerahkan alat komunikasi itu kembali ke panitia yang masih berdiri membeku. Lalu ia berbalik dan mulai berjalan. Bukan berlari. Berjalan. Langkahnya tenang, terukur, seperti seseorang yang sudah tahu persis ke mana ia akan pergi dan apa yang akan ia lakukan.
Lorong rumah sakit membentang di depannya. Lampu-lampu putih yang dingin. Dinding-dinding steril yang memantulkan suara langkah kakinya. Di luar, suara sirene mulai terdengar—penjaga kota, mungkin, atau pasukan tambahan yang dipanggil untuk mengejar Yufa.
Lidza terus berjalan. Tangannya membuka kancing jubah luarnya, membiarkannya jatuh ke lantai. Di bawahnya, pakaiannya lebih sederhana—kemeja putih lengan panjang, celana hitam, sepatu datar yang memudahkan gerakan. Pakaian seorang penerjemah. Pakaian seorang peneliti.
Tapi malam ini, ia bukan penerjemah. Bukan peneliti. Bukan putri Contipel yang menyembunyikan identitasnya.
—
Di dalam stadium, suasana sudah bukan lagi suasana turnamen. Lima puluh ribu orang yang tadinya bersorak, bertepuk tangan, dan melambaikan bendera, kini berubah menjadi lautan bisikan gelisah. Beberapa orang masih berdiri, menatap ke arah pintu darurat tempat Yusuf dibawa keluar. Beberapa lainnya sudah duduk kembali, tapi mata mereka tidak lagi tertuju pada arena—mereka saling berbisik, bertukar spekulasi, menyebarkan ketakutan.
"Apa yang barusan terjadi?"
"Pangeran diracun... di depan kita semua..."
"Turnamen ini sudah gila. Seharusnya dihentikan."
Truyko Ormeni masih berdiri di bangkunya. Alat pengeras suaranya masih di tangan, dan ia tidak berniat menurunkannya. "Apa turnamen ini masih dilanjutkan?!" Suaranya menggelegar, memotong bisikan-bisikan yang mulai menyebar. "Dengan kondisi seperti ini?! Pangeran kita baru saja diracun! Dan kalian mau melanjutkan seperti tidak ada yang terjadi?!"
Beberapa penonton berseru setuju. "Dia benar!" "Ini tidak masuk akal!" "Hentikan turnamennya!"
Yarjha Run mengangkat mikroponnya. Suaranya masih belum pulih sepenuhnya—masih ada getaran dari insiden tadi—tapi ia memaksakan diri untuk tetap profesional. "Tenanglah, semuanya." Ia menunggu beberapa detik sampai bisikan sedikit mereda. "Pertandingan tetap berlanjut."
Suara protes langsung bermunculan. Tapi Yarjha Run melanjutkan sebelum mereka bisa memotongnya. "Lalu, dikarenakan ada beberapa peserta mengalami kejadian tidak terduga, uang taruhan akan kami kembalikan."
Itu sedikit meredakan ketegangan. Tapi tidak banyak.
Di sisi lain stadium, Paman Hadi duduk dengan kepala tertunduk. Tangannya memegang alat taruhan yang masih menyala, menampilkan nama Farzhel Varezmil di layarnya. "Farzhel..." bisiknya. "Jangan bercanda. Aku taruh tiga puluh dua ribu Durn untukmu. Kau harus menang. Kau harus kembali."
Di bangku penonton yang lain, Lana dan Funa—dua teman Nadya—duduk berdampingan. Lana menggigit bibirnya. "Bukankah sebaiknya turnamen ini berhenti? Pangeran hampir mati. Ini sudah bukan pertandingan lagi."